27 octubre 2016


me he anochecido
con el sonido de la lengua del gato
con el sonido de los ancianos
me he llorado
con su recuerdo que duele
con mi torpeza que dura

06 septiembre 2016


han dejado de sonar canciones en la habitación de al lado. me brilla la nariz, me brilla la frente y nadie tiene calor. tengo el estómago pequeño y un racimo de uvas en la mesita de noche. han dejado de maullar los gatos. ya no lloro por las que ya no están.

27 junio 2016


leo un poemario. leo tristeza. la palabra tristeza me recuerda a ti y entonces respiro con fuerza. pienso en donde nadie nos conoce, en donde solo tú puedes herirme. pero ya he muerto y no puedo morir otra vez. leo un poemario. leo "nadie ve nada y así está bien".

06 junio 2016



podría explicártelo. es como estar dentro de una pecera, de esas que tienen forma redonda y peces de color naranja. pero la mía es igual por arriba y por abajo. como si cortases dos peceras, por su ecuador, y pegases las partes inferiores. mi pecera está llena de agua, pero no hay por donde derramarla. no es un problema ahogarse para quien no conoce respirar. podría sincerarme. aunque sea piel, hueso, sangre, nervio, órgano. aunque sea, soy una grieta de pecera.

31 mayo 2016


falta de oxígeno.
sangre azul.
bronquios verdes.
budesonida vía inhalatoria.
augmentine vía oral.
acetilcisteína vía oral.
omeprazol vía oral.

28 mayo 2016


ayer me dijiste que tu solución podría ser mi problema.

16 mayo 2016


equilibrio es compensar la parte del día en la que somos sinceros con nosotros mismos y la parte del día en la que no lo somos. 

02 abril 2016


don't wake me I'm not dreaming.

07 marzo 2016


busco palabras parecidas a la pérdida sin un adiós a los ojos
aunque me olvide de tu nombre
los ventiladores seguirán funcionando en verano
y el traqueteo del tren será más lento al llegar a su destino.
ahora eres lo que nunca tendré
aunque escriba para regresarte
la lluvia más triste será la que cae sobre el capó de los coches.

31 enero 2016


mudanza número ocho. ahora vivo cinco días a la semana enfrente del "taller del tiempo". el ascensor tarda medio minuto en bajar y medio minuto en subir. el contador de la luz del descansillo de la escalera del séptimo piso hace el mismo sonido que el que teníamos en nuestro primer piso juntos. se me ha olvidado el líquido de las lentillas y la cola de la farmacia veinticuatro horas llega hasta el final de la tienda. he cronometrado cuanto tiempo voy a tardar mañana en ir al trabajo y he cenado comida instantánea. ahora voy a imaginarme tu respiración hasta que consiga dormirme.