29 agosto 2015


te dijeron que ibas a morir hace diez años.
te dijeron que ibas a morir hace dos años.
empezaste a morir un sábado de agosto.
empezaste a morir en cada uno de mis pasos por esa acera amarilla de un barrio humilde de tu ciudad. empezaste a morir en una habitación vacía de la cuarta planta.
y moriste en la sala de operaciones y te hicieron volver.
y moriste en la sala de rehabilitación.
las seis y media de la tarde de un sábado de agosto.
te has ido
te has ido a otro sitio
y allí te levantarás de la cama como solías hacer cada mañana.
te lavarás la cara y saldrás a pasear, a tomar el sol.
allí seguirás viendo tus programas favoritos de televisión
y cuando llegue la hora perfecta sacarás tu silla a la calle para disfrutar de la brisa de la noche.
te has ido
y sé que serás feliz en ese otro sitio
y sé que comprenderé tu felicidad en mi olvido
y sé que el resto del mundo ha decidido meterte en una caja.
han decidido no dejarte ir para ir a verte siempre que quieran.
pero yo se que te has ido.

19 agosto 2015


me llamabas pequeña estrella
me pedías que brillase en tus noches de preguntas
ahora me estremezco al verlas
ahora solo suenas a juventud

16 agosto 2015


esta vez voy a intentar coger carrerilla
aunque la hostia luego sea más fuerte.

11 agosto 2015



sobrevivirse.