25 diciembre 2013

A 120km/h piensa el tiempo que hacía que no tragaba su semen. En este hemisferio los días son cortos. La luz de los coches la ciegan y ella sólo puede sonreirle a los de color rojo. La luz le fija los límites y ella revela recuerdos en rojo.

Está perdida a 120km/h. Siempre se había pensado realista, por su responsabilidad hacia lo ajeno y lo propio y por su enfermedad. Pero no lo es. No sabe que es la muerte, ni el hambre, ni el dinero, ni la desgracia, ni la injusticia. Ella sólo conoce la autodestrucción, el amor que nace de la admiración absoluta y la facilidad en la que un estómago se llena de distancia. Ella se enamora de sus propios fantasmas. Es toda humo aunque le pesen las articulaciones como a nadie de 21 años. Se habla de la necesidad de hablar, de encontrar y de precipitar en otros.

Está quieta. Piensa que deben de sentir las gaviotas cuando vuelan bajo la lluvia. Le gusta que las fachadas de los edificios se empapen de humedad y jueguen así a formar un todo con el paisaje. ¿Quién debería entenderla? ¿Quién debería leerla? 

Ella no se cree feliz.

Ella sabe que la mejor autopsia se hace con palabras.


"Pero nos imaginamos el porvenir como un reflejo del presente proyectado en un espacio vacío, mientras que es el resultado a menudo muy próximo de causas que en su mayor parte se nos escapan." La prisionera

17 diciembre 2013




el problema somos nosotros. ¿cómo hacer entender que el pesimismo no es decadente? sentimos que la decadencia es todo menos eso. el problema es nuestra actitud. alguien nos dió la voluntad de cuestionar y de volver a definir desde una verdad interna. el problema es que ese destello nos ha dejado inmunes. ¿deberíamos de elegir dejarnos a un lado y vivir como dicen que se vive? el problema es que estamos pensando. el problema es que sabemos que estamos pensando.

11 diciembre 2013


los gatos danzan con piernas de la mano. en el bar no hay ningún hombre silencioso. una chica besa a otra chica y esta última lee poesía. la facilidad de volar. vino blanco en tazas de té. amarilla es la taza. lila es la segunda taza. quemar moléculas de oxígeno. miércoles once del doce del trece. miércoles de duda y de querer ser un poquito más como tú.

04 diciembre 2013



la dirección de una vida, el principio del camino, el camino y un portal de un edificio. concentrar lo errores en puntos para que no nos desborden. desarrollar en el tiempo el sobreesfuerzo de carga y fragilidad que suena unísono y es unísono. estás a destiempo. estás a tu manera. no eres colectivo. no eres como ellos, estás lejos. en tu dirección de vida, de principio y de camino. el portal sigue esperándote.


03 diciembre 2013

parte viva estéril.
tan germinada y tan vacia.




02 diciembre 2013

"Nosotros ni siquiera hacemos el amor,
eso no es para nosotros.
Nosotros follamos.

Lo nuestro no es poesía,
no podemoa hacerla.
No somos poetas,
sólo ellos pueden.
Nosotros llegamos a lo más hondo,
pero con nuestros sexos.

Y mientras tanto, duremos.

Reconócelo, sólo nos pollabamos.

Eramos la puta el uno del otro. Y
aún así, no había nada de mentir en los nuestro.
Todo era verdad.

Fuimos ajenos a la mentira de esos que dicen amarse
y van a hacer la compra,
tienen hijos
y en la cama lo único que haces es leer,
ver la televisión
y dormir.

¿Dónde quedan ellos?

Nosotros estamos aquí
en este momento.

Al menos de todo esto
tengo la esperanza de que sea cierto."

Alejandro García Menchon